No tempo da escravidão, Quando o povo africano sentia falta da sua pátria. Quando a dor da saudade sangrava o coração
Eles riscavam um pedaço de chão. Delimitavam aquela área.
E ali naquele terreiro eles chamavam a África que existia dentro da alma.
E aquele pedaço de terra era transformado em seu continente africano, pátria querida com toda a sua riqueza espiritual e cultural. Com seus ritos, valores, história.
A poesia é algo que os dicionários não são capazes de definir com precisão.
Está dentro, fora, em todo e em nenhum lugar. Está aqui, ali...
Aonde?
Parece uma coisa mitológica que existiu não sei quando...
Não.
A poesia é uma coisa concreta. Substancial. Palpável...
Tem cheiro, sabor, volume
Tem poder para saciar, preencher, envolver, transformar, criar...
É possível sim, riscar um terreiro dentro da selva de pedra.
Evocar a poesia que existe dentro.
E dela fazer um ritual.
Tudo me tiraram Deixando-me nua, refém do deboche da sociedade. Tiraram-me a voz, a liberdade e a identidade. O orgulho de ser, de viver. De avançar com prazer. Deixando-me estagnada, exangue... Tiraram-me as pistas físicas Mas não o universo do mundo que vive em minhas células. Que transitam nas minhas veias E grita em silêncio no interior de mim. Calaram a minha voz. Mas não silenciaram o meu canto. Cida Araújo autora
